清冷的月色下，坚固冰冷的官道上，却有一条褐色的长龙蜿蜒逶迤，冒着凛冽的北风缓缓向着火线行进着，这些人恰是从雁门关逃出的突厥军，约莫三万人。北国十一月的夜间，气候已是极冷，但突厥军却不得不忍饥挨冻，艰巨地向着西方挺进。数月前，当自故乡东来时他们是多么的威风煞气，战志昂扬，但现在却像是霜打的茄子，神态委靡，装极狼狈。东征败了，完整地败了，而曾今那驰骋天下的大汗现在也长眠不醒，躺在步队中间的马车里，任由马车如何的颠簸，他倒是再无一丝知觉。颉利的死讯让突厥军最后的一缕士气消逝殆尽，他们迫不及待地想要返回故乡，唯有如此他们才气感遭到安然，只要家的暖和才气将他们的怠倦与惊骇扫荡。但是纵使他们归心似箭，半天不断的赶路也早就让体力有些透支，更让人难耐的倒是腹中的饥渴之感，气候愈是酷寒，人对于食品的耗损便愈大。俄然，步队中的一人软倒在地，半天爬不起来，四周熟悉的士卒忙围上前去大声呼喊起来。“罕哥，罕哥，你如何了，快起来！起来啊！”“对峙住，罕哥，我们就快到家了！你娘还等着你呢！”但是不管火伴如何呼喊，倒下的士卒倒是双目紧闭，再也没法收回一丝声音。“走吧，他已经死了，死了！”降落而