我对统统的歹意嘲骂都充耳不闻，她们那里会晓得，心随花一起香是比喝了酒更令人沉浸的感受，那里会明白看到胡蝶飞舞时你的心也跟着翱翔舞动的斑斓，她们是俗气的人，每天劳繁忙碌忙进忙出，不是柴米油盐浆醋茶，就是老公孩子炕头热，在菜市场为了买到特价菜而逛来逛去，在街头巷尾和三姑六婆对别人家的事儿飞短流长，她们既不晓得爱情的动听，更不会明白相思的苦味，对月不会伤怀，对花何曾落泪，凡事跟她们分歧的人，凡是出类拔萃者，不管是你思惟的先进明白，还是你艺术上的想像大胆，就算在爱情上曾经惊世骇俗，便一概斥之为疯子。凡是他们所不懂者，所不睬解不附和的，便皆是疯子所为。
我每天盼望着能再次回到梦里，让梦中的故事持续归纳下去，不管是甜美的还是哀痛的，但是每天我合上眼睛，脑筋却像打了鸡血似的复苏，我从玉轮东升时上床，直到窗外的天空开端发白，仍翻来覆去睡不着，我失眠了，感受浑身都酸痛，我起来，想在书架上找一本书看，看甚么书呢？在梦中，我坐在樱花树下看的书是甚么书？我想不起来了。我只记得他仿佛说了一句，不要看那么哀伤的书，会让人落泪的。我说，落泪有甚么不好？泪水是心灵的洗濯剂，常常落泪的人申明他仁慈，感性，是以心灵必然是洁净的，柔嫩的。我把书摊开在膝头，正想读上几段，一阵风吹来，几瓣樱花刚好落在书上，因而我把书合上了，而那些斑斓的花瓣便被永久的保存了下来。我把书架上的书一本本的抽出来，左手捏着书脊，右手快速的翻动册页，像舞起一把扇子。我找了几十本书，仍没找到那干枯的花瓣，终究落空寻觅的耐烦，或许那仅仅是梦中的场景罢了。
他搔搔头，不知如何接腔，我因而拿起手中的书读了起来，实在书里的字连成一片，在阳光下闪动，像是飞舞的蜜蜂，我底子一个字都没有认出来。我想或许我不该讽刺别人，就算墨客又有甚么不好？固然早过了全民崇拜墨客的年代了，曾经的青年若说不爱文艺，不喜好诗，都不美意义说本身是青年，仿佛你的春秋俄然就被拔高了好多岁。不会背几首昏黄诗，不晓得北岛、舒婷，不能对顾城杀妻，海子卧轨津津乐道，如数家珍，就会感受本身是一个文盲，一个期间的后进者，被残暴的抛在文明以外，落在潮流以后，沉在俗气的深渊当中。而现在墨客却已经成了穷酸的代名词，谁还说爱好文学，说本身写了甚么甚么，别人就会问：赚了多少钱？除此以外，他们别无体贴。才子皆受非笑，财子才受追捧，酒桌上风行的是段子，乐闻的是黄色笑话，只宜谈些谁与谁好，谁偷了谁之类的绯闻，酒桌以外是打牌，唱歌，跳舞，别的也谈政治，不过所争的不过是毛主席好还是邓主席好，蒋介石是否无能……但诗在我的心目中，仍然是至善至美的，能令人怦然心动的，我的发笑必然让他曲解了，难怪会一副不美意义的神情。我看他一眼，想说甚么，终究还是忍住了，我一个女子，何必搭讪一个陌生男人，就算他长得像陆毅又如何？爱曲解不曲解吧。
你既然不是她的老婆，那还离甚么婚？如何仳离？
我忍不住噗嗤一笑，说，是不是婀娜多姿，像一个二八少女似的斑斓？你觉得你是普希金，还是拜伦？写诗呢。