书房的灯光幽幽亮起，打亮了地上一具具皱巴巴的尸身，卫铭扫了一眼，笑着自语：“创作的路可真不轻易。”
他到镇上来的次数不算太多，每次来都只去一个处所，天然不会陌生，他穿过一条条熟谙的街巷，没用多久就来到了一间普浅显通的平房面前。
卫铭拿起方才写下的稿子，在灯下几次看了几遍，连头发已经完整变形，重新顶上垂落下来也没有发觉。
褂子里的报纸悄悄躺着，没有温度，卫铭却能清楚感遭到它的暖，走在村道上，他用他的独眼看着面前浸泡在日光下的但愿村，心底里多了些感概，他还记得他方才瞎掉一只眼睛的时候，也像如许走在村道上，像如许看着但愿村，当时他只是方才上任的校长，而现在他是作家、文学家了。
卫铭看到了冷娟的轻视，冷嘲笑了声，就在长凳上坐下，端起饭碗吃起饭来，这顿饭他吃得很香。
“卫校长，你返来啦？”
他的左眼里放着亮亮的光，在摊开的报纸上来回扫动，寻觅着他需求的东西，他找到了，眼里的光更亮了。
冷娟不说话了，任由火光再如何素净，她的眼睛里也再反不出光来了，黯暗淡淡，像一盏方才燃烧的灯。
泛黄的报纸还在铁盒子里噼里啪啦燃烧着，小小的书房再装不下浓浓的烟气，它们相互推挤着从窗户闯了出去，去到了一个更加广漠的六合，在那边化成轻雾散了。
路远了些，这让卫铭划一的头发变得狼藉，严厉中微显狼狈。
“我和你们不一样！”卫铭脖子上因为气愤涌出了虫子一样的青筋：“你能够看轻我，但时候会证明我的巨大！”
冷娟叹了口气，看向卫铭的目光不再轻视，多了些温和以及怜悯：“我晓得你不是个作家，不是个文学家。”
报纸烧完了，化成了轻飘飘的灰在铁盒上跳跳荡荡，再没法证明这个小小的房间里这一夜产生过的事，‘卫铭著’真的是‘卫铭著’了，起码在但愿村这片地盘上，没有人能够颠覆这丑恶的一点。
掩上门，他在办公桌前坐下，又从抽屉里拿出了白净的稿纸和颀长的钢笔，紧接着他解开了褂子上的纽扣，从衣袋里取出了那一摞泛黄的报纸，谨慎翼翼摊开放在桌子上。
黑烟在房间里也散开了，卫铭这才发明，书房的门不晓得甚么时候已经关上了，只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡，让他有些讨厌。
卫铭说：“你来干甚么？”
冷娟说：“被浓烟呛醒，我觉得是家里着了火，如何，又在烧你抄完的报纸？”
卫铭回过甚，只见叶柳和汤倪迈着步走来，手上提着菜。
“你本身也晓得你不是。”
没干系，只要把作家们的名字改了，那东西就是本身的了，本身便能够成为作家了。
油墨味道很淡很淡，可却还是固执地从报纸上飘散出来，涌进卫铭的鼻子里，一整日的怠倦就在这味道里淡了散了，寻不到涓滴踪迹，余下的只要镇静。
白叟点了点头：“都给你留着呢。”
黑烟稍稍淡了些，火光一样照在冷娟的脸上和身上，她沉默了一会，持续说：“停下吧，你再如许下去，人会废掉的。”
他是如许想的，也是如许抄的，一抄就抄了七年，一边抄着，一边又谩骂着但愿村藏匿了他的才调，不懂他的巨大，一骂也骂了七年......