左眼的目光在稿纸上渐渐扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。
卫铭持续着深厚的沉默，他不肯意让本身的心血就如许毫无感化地死去，但是又能如何表现它们的代价？
这一夜，全部但愿村都在沉沉的睡梦里，可卫铭没有睡。
和其他村人一样，卫铭也在灌溉着本身的念想，他穿戴玄色的褂子，梳着齐划一整的头发，坐在办公桌前，借着白亮亮的灯，认当真真看动手里的稿子。
他走出版房，吃过冷娟筹办的早餐以后站到镜子面前，换了一件极新的褂子，也把狼藉的头发梳理划一。
沉默一会，他放下了手上的稿子，脸上的笑也消逝了，剩下的只要厚厚的重。
风吹得卫铭的脸刺刺的痛，像被无数根针扎了一样，也吹得他怀里的稿纸哗啦啦作响，他赶快用身材掩住，恐怕衰老的稿纸被风一吹就结束了生命。
窗外的暗中越来越深，风吼怒着，夹带的寒意越来越浓，家家户户都关上了灯，村人们躺倒在床上，进入沉沉的睡梦里。
他把上面的稿纸取出，笔迹的色彩褪掉了很多，黯暗淡淡，像只要有阵风吹来，就能把它们吹成细细的玄色碎片。
卫铭说：“去挽救笨拙的村人。”
卫铭睡不着，一向思虑着要用甚么样的体例把稿子送到村人手上，就在这时候，有一片枯黄的叶子被风卷动着，从窗外飞了出去，拍落在他的身上。
他感觉这不该该是一个校长的形象，而应当是一个高文家，大文学家的形象。
老丁头坐在硌人的木凳子上，抽着浓浓烈烈的卷烟，借着轻柔的月光看着胸前那块刻着‘优良员工’的铁牌子，粗糙的手在粗糙的牌子上悄悄抚摩着，贰心对劲足，欢乐得暴露一口黑黑的牙。
枯叶是从窗外飘出去的，无声无息，如果本身没有坐在这里，第二天也就只会瞥见书桌上多了一片叶子，而不晓得它是如何到这来的。
本身挽救了他们，束缚了他们的笨拙，他们崇拜本身，这是最完美的故事，莫非不是吗？
天冷了，夜晚的但愿村就变成了一座安温馨静的园地。
夜越来越深，全部村庄都堕入沉沉的睡梦里，不循分的风还在吼怒，不眠的人走出了书房，他的怀里抱着一摞厚厚的发黄的稿纸。
看完手上的稿子，卫铭左眼里散着闪闪亮亮的光，严厉的脸上也暴露了笑，他很对劲本身的创作，不管是笔墨还是故事都让他沉浸，他感觉像本身如许的作家，理所当然应当名满天下，和阿谁大画家梵高一样。
在这一个沉沉的夜，卫铭用了三个小时，把一摞发黄的稿纸放进每一户人家里，每一张稿纸的最后都写着‘卫铭著’三个字，褪了色却仍然发着黑，在他眼里，这三个字能把村人从笨拙的地步里挽救出来。
卫铭对劲地点点头，笑了，抱着少了一张的稿纸走向了下一户人家......
我是个高文家，大文学家，他们如何能不体味我的巨大呢？
他皱着的眉头松开了，左眼又亮了起来，因为他找到了把稿子送到村人手上的体例。
余望的身子浸泡在黄悄悄的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，翻开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。
卫铭的脸冷下来，说：“我没疯，我在挽救但愿村。”