它们已经活过很多年，还能再活几年？三年，又或者是四年？
活过三年四年以后呢，它们就会被时候冲刷成碎碎的渣，在这个天下上寻不到丝涓滴毫的踪迹，没有了踪迹，又如何能证明它们存在过？
办公桌上叠放着一摞稿纸，整整齐齐，每一张稿纸上都写满密密麻麻的字，都是以‘卫铭著’作为末端，这是他这些年写下来的，每一个故事都融进了满满的心血，不过这心血并不属于他，而属于那些真正的作家。
左眼的目光在稿纸上渐渐扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。
他皱着的眉头松开了，左眼又亮了起来，因为他找到了把稿子送到村人手上的体例。
本身挽救了他们，束缚了他们的笨拙，他们崇拜本身，这是最完美的故事，莫非不是吗？
正正的身板，蓝色的褂子，划一的头发，厚厚的眼镜，卫铭对本身的形象非常对劲，特别是那透着一层灰色的眸子子。
窗外的暗中越来越深，风吼怒着，夹带的寒意越来越浓，家家户户都关上了灯，村人们躺倒在床上，进入沉沉的睡梦里。
卫铭的脸冷下来，说：“我没疯，我在挽救但愿村。”
卫铭睡不着，一向思虑着要用甚么样的体例把稿子送到村人手上，就在这时候，有一片枯黄的叶子被风卷动着，从窗外飞了出去，拍落在他的身上。
他站起家子，在小小的书房里来回走着，因为冲动，全部身材都跟着颤抖起来，他仿佛已经瞥见这些发黄的稿纸在村庄里掀起的巨浪，也瞥见了村人们望向本身的目光，那边面透露着最高贵的敬意。
话音落下，他关上了锈迹斑斑的铁门。
只要能把这些承载着文学的稿纸，发放到每一个但愿村村人手上，这些稿子就有了代价，村人们也会因为看过本身写下的故事，而变得不再笨拙，真正熟谙到本身的巨大。
沉默一会，他放下了手上的稿子，脸上的笑也消逝了，剩下的只要厚厚的重。
“我是高文家，大文学家，我将名满天下，我为甚么需求挽救？”
和其他村人一样，卫铭也在灌溉着本身的念想，他穿戴玄色的褂子，梳着齐划一整的头发，坐在办公桌前，借着白亮亮的灯，认当真真看动手里的稿子。
余望的身子浸泡在黄悄悄的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，翻开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。
姚大狗的耳边还是不断回荡着沙沙的声响，他晓得那是银币抽芽的声音，就又盛了半桶水放在门口，还把用饭的瓷碗放进了木桶里。
他来到隔壁一间泥砖屋面前，屋子里没有开灯，黑沉沉一片，有阵悄悄的鼾声从内里传出来，他站了会，从怀里抽出一张发黄的稿纸，从木窗里扔了出来。
他拿起那片叶子，有种硬硬的质感，可这类硬却并不坚毅，稍稍用力它就会化成碎末，就和他面前发了黄的稿纸一样。
他感觉这不该该是一个校长的形象，而应当是一个高文家，大文学家的形象。
被开门声轰动，冷娟睁着惺忪的睡眼从房间里走出来，说：“你要去哪？”
在这个处所糊口了三十年，卫铭并不承认本身是但愿村人，他对这里也没有多余的豪情，但是，他感觉本身作为一个高文家，大文学家，不能对但愿村坐视不睬，他应当挽救这些笨拙的村人，哪怕他们已经无可救药。